‑Voglio la vita, voglio la vita|‑
ripeti sempre.
‑Cos’è la vita, per te? ‑ chiedo
stupita.
La vita è tutto quello che non ho,
che non c’è, che non c’è più.
La vita non è mai qui con me,
tranquilla a farsi carezzare come un gatto.
E’ sempre via, lontana
irragiungibile
è sempre altro da quello che si vive
La vita è nella tragedia,
nell’assoluto dell’istante,
nel naufragio, dispersa
dalla velocità della sua corsa
E’ un dubbio che ti sottopongo,
feroce come una risposta:
che sia la vita solo
nel piovoso giorno
della tua morte capita?
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